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Autore: Cigarette_Smoke

goodbye

Abstract: give me your bliss. and I will disappoint you.

Riferimento: charlie fa surf.

il tempo che passa è una cazzata, perchè ce lo siamo inventati noi che non abbiamo una mazza da fare da mattina a sera. e diventare cronofobici come il bianconiglio mica serve a tanto, uh. più ci pensi, al momento che deve passare, al momento che deve arrivare, a quelli che aspettano qualcosa,  più perdi il tempo che non c'è.

l'uomo il tempo lo divora con ingordigia, come se fosse qualcosa che si può mettere dentro una fialetta, una boccia di vetro, ma questa finta cattura è una sconfitta solo che non ce ne rendiamo conto, e continuiamo a pensare, fare supposizioni, contare i giorni, i mesi, gli anni. e quando smettiamo di contare, perchè c'è davvero poco tempo, pensiamo al passato e guardiamo le teste allo specchio. e offuschiamo le cose spiacevoli e le angosce di ieri con i soliti finti attimi in fiala che abbiamo perduto ma stampato, facendo finta che il mondo si fermi e sperando che fra un mese sia ancora oggi, che fra un anno sia ancora il 2005.

è una presa per il culo. se partorire certe idee malsane sul tempo che scorre sia una finzione e se è solo che il piccolo bum bum sul petto senza corazza, senza difese smette di credere al suo tempo e si abbandona alla speranza del tempo uguale per tutti?

per me il tempo, tu, quello lì seduto a quell'angolo hanno semplicemente tempi diversi. non c'è un oggi uguale per tutti. è solo che per tutti è più facile ignorare che oggi sia il 7 gennaio, mentre invece qualcuno è proiettato a giugno, mentre quello all'angolo ha la testa ancora al 23 dicembre e se ne frega della pioggia e della fisica, dei suoi 4, della prof che implica perchè non sappiamo fare nulla ed è vero, del sole che spunta e di quelle che non gliela daranno manco se paga.

c'è chi poi segue il ritmo musicale convenzionale, perchè ieri non è così interessante e il suono del domani è troppo lontano. è solo che tendiamo a semplificare le complessità delle nostre teste dure, senza alcun senso. quelle teste che non ci sono e che questa cazzo di canzone s'è mangiata qualche giorno fa.

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